A la mañana siguiente me levanté expectante, deseando comprobar si la mancha, como anticipé, se había extendido a la totalidad del libro. En silencio (bueno, casi, ya que mi cama cruje como mil demonios con cada respiración), pues Ana y Fernando dormían aún, me levanté y fui a coger el libro, pero no estaba. En la penumbra de la habitación (antigua diosa Penumbra que devora el color de todo aquello que toca con sus grises dedos, barnizando de más grises lo que ansiosa mira) busqué el libro; no estaba bajo la cama, tampoco en el armario, ni en el balcón... no estaba, sencillamente, en ninguno de los dos mil cuatrocientos veintiún lugares que a fondo inspeccioné, importantes o nimios...
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